Verbo

Hay giros de muñecas que se desvanecen ante el papel fruto de largas horas de reflexión, jugando al escondite inglés, al encuentro de las musas y no al revés, y se producen intentos forzados de hacer algo a derechas y todo se vuelve mundano, terrenal, demasiado material, para poder escribir con metáforas.

Entonces rompo lo escrito y espero hasta que un día, los puntos y seguidos me besen en la frente, en algún vagón de renfe y yo sin una miserable libreta donde recomponer las piezas de mis historias...

Y al llegar a casa, rompecabezas en las entrañas, lingüística variada para perder el tiempo describiendo, calles inexistentes, el todo y la nada, los silencios que algunos callan y las bombas que resuenan en países que saben a tierra extraña.

Irónicamente, el verbo llega a todas las casas