Metro

Son las siete de la tarde. ¿Dónde estarás? ¿En que lugar estoy yo? Trenes. Autocares. Aviones. Casas. Tiempo. Todo fragmentado en secuencias que se mueven con la misma intensidad y sin embargo parecen repetitivas. Me voy a volver loco. Ojalá suene el teléfono.

- Ya no tengo regueros de recuerdos.

- ¿No? Te imagino en Madrid.

- Imagíname aquí.

- No puedo.

- Estoy.

- Sí, pero no puedo imaginarte.

- Bueno, soy varías.

- No, eso no, eres tú.

- No te equivoques. Vengo limpia de rastros inmóviles.

- Te deseo. No me traiciones.

- Ven.

- Es circular.

- Es redondo.

- No quiero llevar el peso.

- No, yo lo reparto contigo.

- No te vayas otra vez por favor, no me dejes solo. Hurgar en la herida cada vez es más duro.

- Imagíname en Madrid. Estamos en el metro. Nos sentamos uno frente al otro y nos amamos con las miradas.

- Los trenes sostienen nuestros cuerpos en varias direcciones a la vez.